| |
Сайт
воссоздан 25.12.2009года.
|
◄НА
ГЛАВНУЮ
***
страницы истории ***
Закономерный
вопрос:
Пункт приема – чего? Кого? Куда?Ответ: Это почти ковчег. Наша задача –
"выжить и сбыться".
(Читай В.Леви).
В конце июля 2003 г. улица
Красная стала свидетелем небывалого события. По ней – от старого
Арбата до памятника Пушкину – под барабанный бой, стихи и пение
прошла диковинная процессия: пятеро людей в черных балахонах,
вооруженные лопатой, граблями и тяпкой, с плакатами и… гробом. В
гробу покоилась русская литература. Акция «Воскресник, или Похороны
русской литературы», проведенная литературно-театральной группой
«Пункт Приема», многих повергла в шок и недоумение. Однако те, кто
досмотрел действо у памятника Пушкину до конца, стали свидетелями
того, как «покойница» в виде цветного воздушного шарика выпорхнула
из гроба и унеслась в небо. Так мы воскресили русскую литературу и
выразили нашу обеспокоенность тем, что в людях культивируется
прагматизм и жажда наживы, что на духовное развитие и нематериальные
интересы у людей остается все меньше времени и сил, поскольку они
загнаны в условия, при которых приходится работать чуть ли не
сутками, чтобы только не умереть с голоду.
И все-таки утверждаем: у людей есть еще
потребность в духовных ценностях – надо только предоставлять им
возможность ими пользоваться…
Не продается вдохновенье,
Но можно рукопись продать.
А.С. Пушкин
Сегодня продают рукописи, то есть получают гонорары за свои произведения, разве
что авторы бульварного чтива, заполонившего прилавки и замусорившего души.
Настоящие поэты и прозаики вынуждены издавать книги за свой счет, и это становится все дороже. Вот и приходится выходить на улицу, чтобы докричаться до
своего читателя.
Литература, как и вся культура, под реальной угрозой на фоне растущего
материализма, всячески поощряемого и поддерживаемого властями.
Как возник "Пункт Приема"?
Ответ: Литературно-театральная группа "Пункт Приема" в свое время "отпочковалась" от
организации "Молодые писатели Кубани". В нее вошли поэты Анна Мамаенко, Андрей
Насонов, Игорь Онищенко и пишущая эти строки хозяйка "нехорошей квартиры", в
которой и началась наша несанкционированная деятельность. Собрались раз,
собрались два, и не захотели и не смогли уже обходиться друг без друга.
Подъезду дома № 23
по 1-му Артельному проезду
Мы выпущены, словно из пращи,
В щекочущие запахи подъезда,
В поваренную книгу этажей,
Которую листаем торопливо
И что-то пишем сверху, между строк,
С нажимом, будто нам шаги диктуют
И джазовый отстукивают ритм.
Мы проминаем позвонки ступеней.
Вздыхает "ундервудо"-фортепьяно
По форточкам, по нотам, по пролетам.
И ширятся душевные беседы,
Им тесен наш контекст пятиэтажный.
Тогда они выносятся наружу
И служат маяками для "тарелок":
Другим концом привязаны к бутылке
Мудрейшие,
воздушнейшие змеи.
Анна Мамаенко
Мы создали атмосферу, в которой можем дышать, и удерживаем ее силами
собственного притяжения.
Соседи, правда, порой страдают от того, что ночами здесь раздаются громкие
голоса - то поющие, то чего-то невнятно мычащие (стихи, наверно), то яростно
спорящие (с криками "Анна, ты неправа!"). Милые соседи, если б вы знали, что
этот "притон", о котором поговаривают, что туда пора милицию вызывать, есть
обиталище Духа, мятущегося в поисках выхода в Четвертое измерение!
Четвертое измерение
Путь в четвертое измерение
Лежит через пучину познания,
Через пустыню жажды неутоленной,
Через собственное ничтожество
И всемогущество Высшей Власти,
Где Бог есть Любовь,
Обалдевшая от самой себя.
До полного изнурения
И до - по стенке - сползания
Пред чудотворной иконой -
В смерть. Из небытия и убожества.
Что за чушь - все наши земные страсти!
Но - прибоем - вновь, вновь
Накатывают, губя.
Путь в четвертое измерение -
Это прыжок в бездну.
В зазеркалье, где Время
Тонет в Вечности и очертанья
Теряет, но хватка его сильней смерти.
Решаешься? Медлишь? Страшно?
Стоит подумать, ибо
Всякое откровение
Есть возможность вовсе исчезнуть:
Теряешь неведенья бремя
В обмен на разочарованье.
В пламень из тверди.
Отведав этого брашна,
Сможешь ли - и кому - говорить "спасибо"?
И все же, решаясь, помни:
Предстоит еще путь обратный -
Без опознавательных знаков,
С бесчисленными тупиками,
Темными закоулками,
Где ты сам себе Ариадна,
Своего пути господин -
Один в ночи и в полдни -
И отзвук шагов многократный
Со всех сторон одинаков,
Кругом только голый камень.
Множатся звуки гулкие -
И вместо инстинкта стадного -
Гнет молчаливых льдин.
Но и это еще не главное.
Ибо мир, пока ты в нем не был,
Как и собственный твой дом в нем,
Уже стал "другой рекой".
Войдя в него, не узнаешь ты
Ни себя, ни мира, ни дома -
Если даже найдешь дорогу.
Но шансов на это немного.
Может, будет все по-другому:
Мир зацепит тебя самым краешком -
И как будто снова с тобой
Все, что любил ты и помнил
На земле. Но с тобой теперь небо -
И ты меж мирами в бессрочном плаванье:
Ведь пути из четвертого измерения,
Может быть, вовсе нет:
Марина Мартынова
Чем мы занимаемся?
Ответ:
Делаем концептуальные поэтические вечера и спектакли. Один из них -
"Пятница Обитания" - увидел свет рампы в декабре 2001 года, но об
этом разговор особый. А в остальное свободное время просто сидим и
отводим душу. Куда?
Да все туда же - в просторы Неведомого и Несбывшегося
(читай А.Грина).
Воздушные замки имеют ноги.
Стоять надоест - и они уходят,
На песке выдавливая узоры -
Формочки пряников печатных.
Это все, что от них остаётся:
Воздушный замок, пугливый страус,
Перья твои постоянно в моде.
Пустыни желтого одеяла
Тебе не хватит, чтобы укрыться:
Просто зажмурься: Идёт сафари.
Воздушные замки верят в преданье:
Последний романтик умрёт в пустыне.
Но перед тем, как его не станет,
В песок успеет голову спрятать:
Гладкий яйцеобразный череп.
Анна Мамаенко
Чего мы ждем от Пункта приема?
Ответ: Хотелось бы
конкретных дел. Например, разговора с читателем.
И опять лежит на полках
Чье-то сердце, чей-то бред.
Ждет поэт, как на иголках,
Откликов, которых - нет...
(Надеемся, пока что нет! Да и книги на полках - пока только мечты.)
А еще конкретнее - спасти бы себя, а соответственно и тех, кто
вокруг...
"Давай покрасим холодильник в чёрный цвет",
чего он холод производит, там - в углу
и без конца он, что- то там гудит,
и всё это инопланетная ловушка,
и чёртова какая-то игрушка.
А может это - машина времени
и все продукты, что сегодня, как вчера
нетронутые распадом и терзаньями.
Да, вот, заглянешь по обычаю
и вдруг ты просыпаешься, а век-то
двадцать третий, и это не одно и то же,
как после пьянки, на новый год,
но много посерьёзней и опасней.
А может быть, что поменяет вектор
И ты проснёшься пространственно не там,
ну, где-нибудь в желудке кашалота,
какой уж тут космический прогресс
и ты отросток всех аппендиксов слепых,
глухих, забытых и отрезанных.
Но эти страсти, ладно, но считают,
его, ну просто райским уголком,
они ведь даже не эвенки и не чукчи,
соскучившиеся по морозу - холоду
в эпоху парникового эффекта;
а так, - для них, там, просто всё
и так они в тот холод увязают и увядают:
"Есть банка пива и колбаса, так что ещё?"
Мне холодно! Давай снесём его:
Давай снесём его на свалку
И сделаем кабинку для прохода в будущее,
и сложим штабелями отморозков! -
Так кто ж тогда его осуществит?
Давай покрасим холодильник в чёрный цвет,
заплатим за квартиру чтоб не искали,
за тысячелетие вперёд; пойдём гулять в поля,
а на околице забытый трансформатор
и оборванные провода;
а дальше ромашковые, васильковые,
альпийские, магнитные и электро-,
и слабые, и сильные,
и плазменно - нейтринные,
нейтринные, нейтринные и дырка в никуда...
Андрей Насонов
"Пункт Приема" как альтернатива – чему?
Ответ: Всяческому застою, засилью серости,
власти Сальери.
СОН ГЕНИЕВ РОЖДАЕТ ЗЛОДЕЕВ
Анне Мамаенко
"Ты заснешь. Надолго, Моцарт!"
А.С. Пушкин
Моцарт, Моцарт! Зачем ты уснул так рано?
Там, в зеркальном проёме ждал тебя Он -
Черный твой Человек - иль не знал ты - странно -
Что рождает злодеев гениев сон?
И что в недрах твоих зародилось твое созданье -
Твой Сальери, тебя отравивший вдруг
Жаждой почестей здешних? Твое призванье
Погибает, раздавленное признаньем:
Сын ли, пасынок ты Гармонии?.. Гаснет звук:
Моцарт, Моцарт, зачем ты уснул безмятежно?
Так безгрешно доверчив, так светел, что глух и слеп:
Пожирает тебя изнутри так легко и нежно
Червь, рожденный в тебе - и ты теперь просто склеп:
Моцарт, Моцарт! Зачем ты уснул однажды,
Не окончив свой Реквием?.. Да не ты ли
Сам себе заказал его? Смерти жажда -
С жаждой жизни в обнимку в одной могиле.
И, когда сочинял ты первые такты,
По пятам за тобой брела твоя слава -
Иль бежала она впереди? Разве не так ты
Обращал вино свое в уксус - в отраву,
Много лет хранимую для особого случая,
Когда вырастет новый хозяин львиного прайда,
Когда Моцарт бездарно уснет - или лучше:
Доктор Джекиль выпустит своего Хайда -
Того, кто допишет тебе за тебя твой Реквием,
Поверяя алгеброй такты последние - звуки посмертные -
Те, в которых сольются в одно семейство
Гений твой и твое - твое! - Злодейство!
Марина
Мартынова
Здесь
важна не твоя личность, а твой вклад в общую стихию творчества. Хорошие идеи и
добрые чувства (пробуждаемые, как известно, лирой) здесь всегда в цене. И понимание.
...цветок стоит на ветру.
Земля круглая.
Ветер пиликает на проводах
электропередач, а иногда
бренчит. Облака стоят в порту
данной местности.
Коровы пасутся, подчиняясь
шепоткам этой травы,
которая чёрт знает куда
их может завести
и это логика их движения.
Цветок стоит на ветру
и вокруг такая песня,
но это для меня,
а он просто стоит и
колышется, колеблется -
колышек, ось вращения
планетарной системы
пчёл, бабочек, мух.
Ластоногие ласточки носятся
в воздухе и ныряя в воду
превращаются в дельфинов...
Ты не лови движение моей мысли
перебегающей через поле вселенское мышью,
а то она спрячется в норку,
знаешь в эту: "Ну, надо же знать норму!
В самом деле, что за превращения!"
А я бреду по полю к тому
цветку, что стоит на ветру.
Он для меня не идол.
Нет. Он - гол
в мои ворота. Ему всё равно.
Я же поражён коррозией любви.
Цветок стоит на ветру,
как индийский знак,
как сто лет назад
и как тысячу, а по степи
гоняют мячик территорий
толпы завоевателей
(люди-ящеры - террариум террорий).
Он же к этому безучастен.
Вдруг, вспорх - стерх
улетает, как некое долгое "ша",
застывшим минусом выключающегося сознания...
степь, степь степь
терпь трёп терпко
города горы - да? Города
дороги - ветвистые роги
муравейник - город будущего;
люди тире и точки "тиры да цветочки";
разворачивается картина эпическая,
но это историкам и теоретикам,
для меня же эй певческая...
труд поют гуляют на войну
плач счастье дети дети...
Цветок стоит на ветру,
под ветром он танцует и пляшет
и день моё лицо из пластилина
лепит в улыбку, что лодкой
уплывает. - Куда? Наверно в Палестину
моих надежд, в мультипликационной пластике
с потерянной балластикой.
Андрей Насонов
Раненый волк-одиночка
Уползает в логово -
В темноту и покой - не троньте меня!
В духоту своего "я" уползает раненый волк.
Не троньте меня, не тронь!
Я не хочу в стаю!
В себя я врастаю.
В свою боль или вонь.
В стае - какой толк?
Не выживу там и дня.
Оставьте меня, одинокого,
Одинаково - день ли, ночь ли:
На стаю облава.
Кому смерть, кому слава...
Одинокий волк! Иди,
Иди к своим.
Мы еще не спим -
мы ждем тебя
Одинокого.
Выходи из вонючего логова.
На миру и смерть красна -
Выползай, старина!
Постоим за себя,
За тебя и за всех...
И смех, и грех!
Выползай к нам,
Путь твой замкнут.
Из себя - в себя - к себе - и куда-то.
За одиночество страшна расплата.
К нам - мы такие же.
Ранены все.
Припадем вместе к росе.
На миру - на ветру - по росе - сгинем все.
Одинокий волк примкнет свой оскал
К тем, кого он всю жизнь искал,
От кого бежал...
Марина Мартынова
Кому мы нужны?
Ответ: До недавнего времени думали, что
только себе. Но в глубине души надеялись на братство, на тех, кто не устал. И,
кажется, находим, нащупываем каналы связи...
Пространство
Пространство наполовину
Облеплено звездным песком.
Черта, а под нею - улицы.
Пространство похоже на устрицу
На высохшем дне морском...
В створке одной - Китеж.
Народных умельцев тучи
В избах из перламутра
Заняты общим делом:
Каждое Божье утро
Изобретенье солнца.
В другой половине - хипеш.
Так вербы длинноволосы,
Что вёсны им дарят феньки,
Но вновь выдирают косы
Придурки в тельняшках,
Поскольку - жизнь полосатая штука:
"...Вербное Воскресенье,
Вербное невезенье:
Базары шумят зеленые,
Торгуют мою молодость...
Оставьте меня , пожалуйста!
Злые: Не верь им, Боженька!
Сегодня меня обидели,
А завтра распнут невинного..."
Но горизонта линия
Давно уж сомкнула раковине
Уста, а значит у устрицы
Вечный обет молчания...
Верба замерзла голая,
А по реке целомудренно
В нимбе лучей и веточек
Её отраженье отчалило.
Анна Мамаенко
|
Это почти ковчег.
Наша задача -
"выжить и
сбыться"
В.Леви
|
|
