|
// Главная //История // События // Литература // Рецензии // Архив // Пректы // Книжная лавка // Отзывы // |
|||
|
- проза - поэзия - драма - публицистика
|
ПОДБОРКА СТИХОВ |
||
|
ТЕМ, КАКИМИ БЫЛИ…
Когда я порежусь о край собственной пропасти и отползу, ощущая разрыв строки – из новой страны на моем близоруком глобусе эмигрируют птички, стрекозы и мотыльки…
Они унесутся, старательно не оглядываясь, похожие слишком на фантики от конфет, которыми так нечасто, но угощали нас, когда провожали кого-то на красный свет…
Дальнее плаванье в одном заварочном чайнике кончилось тем, что мы спились и смылись в мир… Но снова сходились, чтобы во дни обычайные стихи друг над другом читать, как читают Псалтырь…
Жасминовый запах ложился на мокрую землю, распахнутый ветер переболел дождем. Когда мы грешили с красновато-зеленой медью, он выходил, занавеску сорвав плечом…
Туда, куда не приводят прямые дороги. Где горечь пьянящая дрожит в оперении птах поющих, пьющих за наши самые светлые, самые яркие строки, прочитанные синим пламенем в дымных осенних кострах…
2002.
ЗЕМЛЯ НЕМЫСЛИМЫХ ДЕЛ
Это скифское небо таращит пустые глазницы. это ветер степной заметает остывших следы. Если ночью не спать, рано утром увидишь, что лицаотправляются в путь по изгибам парящей воды,
Узкоглазый закат как тогда – величаво-спокоен. Раскаленный шелом надевает привычно земля. Все дороги ногам отдаются, и ветер покорен лишь тому, кто зачат проницанием ночи и дня.
Кто еще не рожден из набухшего чрева кургана, кто пробил этот купол созвездием канувших стрел. Чье наречье, как ветер, свистит в травно-желтых султанах, чтоб осыпаться семенем в Землю Немыслимых Дел.
И в речной глубине станет струйкой подсолнечной бронзы эта вера в неведомых, но всемогущих богов…
Зеленеет копье…Не меняются более позы… И напрасно ржут кони из размытых дождем берегов…
2001.
НА ВОЛНЕ МИРОВОГО ОКЕАНА
Я хожу по дождливому замку в развалинах радужных стен, где зловещие вороны выцвели в стаю стрекоз и трещат надо мной, и таращат большие глаза, словно видят когда я и где «от коня своего…»
А в моей голове просыпается желтая пыль всех поэм, что написаны и сожжены в голове.
Опрокинутый ветер пахнул первородным дождем, Мировым Океаном с незачавшей еще синевой. Отвечайте, Господь!… Я – Молекула!… Я вам виляю хвостом… Или просто ощупываю пустоту над собой.
Ясноглазый эфир промолчал мне на всех невозникших еще языках Так, что эхо застряло и стало гербом родовым этих зорких развалин, в которые врос Океан… Не молчите, связной!… Или, может, там нет никого. Или, может быть, здесь под наркозом эфира - не я.
Илия пронесется над нами в прозрачной телеге своей. Громыхнет и подарит на память снопы Н2О. Мы закосим под них и засушим на память себя, чтобы после, найдя, удивленно замолкнуть навек.
Я блуждаю по замку, листаю его кирпичи. В моей шариковой голове ось земная антенной торчит… Перейду на прием. На приеме скажу, где «бо-бо». Помешалась… Но верю – за помехами прячется Бог.
2002.
КОПАВШИМ КОЛОДЦЫ…
1. Никто не знает тех, кто копает колодцы. Но их отражения первыми помнит вода… 2. Колодец. Скрещения теплых мерцающих бревен, в которых таятся еще не узнавшие крыл, еще не взломавшие плавности летнего пара, завернутые в покров годовых колец снежно-белые мумии будущего полета… 3. Колодец с прилипшими к влажному древу опилками звезд. В котором кругами расходятся песни дождей. Такой хоровод затевает, заводит вода, что плеск беззаботный походит на вёсельный плеск, поднявшийся из глубины, где хранятся следы колодец копавших, как весла бросавших воде… 4. Туманность живущих роится над черной водой. Глубокой ночью. Звонкой и голубой в утренний час. И певучей вечерней порой… 5. Серебряный рой насекомой веры по капле клюет «журавль». Сосуд, поднимаясь, становится серебрист… Мы тонем в подобных и все наполняем водой взлетающий лунный диск.
2002.
ЖЕРТВОПРИНОШЕНИЕ
Это кажется ранней весною – тянет влажной овечьей шерстью…
Облака доверчиво тянутся к былинке, навстречу растущей.
И легко упирает в землю небо чело овечье,
покоряя вечеру, ставящему созвездия – клейма пастушьи…
Старики, до конца хранящие равновесие коромысла,
опираясь на посохи молний ветхозаветной тяжестью,
возжигают алтарь заката, освещая Знак между числами…
А на земле, после смерти облака в луже небо с овчинку кажется…
2002.
НАСТУПЛЕНИЕ ВЕСНЫ
Когда на полянах пасутся ангелы, когда муравейник полон богов – время сигналить мокрыми флагами, белыми флагами талых снегов…
Небо накрылось туманным облаком, рождая движение посреди. Планеты всплыли мочеными яблоками со дна почерневшей вселенской бадьи.
В рябой небосвод, как в мешок залатанный, брошенные в Великий Пост, плоды хрустели координатами на зубах эскадронных гривастых звезд.
Белая Гвардия, кони в яблоках, снежного стяга крахмальный хруст. Оборки кружавные станут паводком, когда небеса не выдержат груз.
Всю ночь на рассвет уходила армия, прихватив на счастье подкову Луны, под звуки тихого печального ржания, танго «Скоропостижной весны».
Белую Гвардию что преследовать… Каждый – на тающем белом коне. Сдается мне, что моя Вселенная, моя Вселенная сдается мне…
2001.
ЛЕГЕНДА О ЗВЕЗДНЫХ ДОЖДЯХ
Часы прикинулись железной дорогой. Крыша уехала, оказавшись поездом. Лишь на отчем пороге я слышу отчетливо, как она кукует, то бишь сигналит мне о том, сколько осталось времени – осталось вагон и тележка маленькая…
Значит – в погоню, до первой кассы: «У вас на крышу билет имеется?» «Только на крышу ушедшего поезда.» «Давайте скорее!» «На сдачу луна и мелкие звезды. Счастливого пути на отъехавшем поезде!»
Я опять сижу, отстав от времени. В кармане надежно билет похрустывает. Билетов у меня большая коллекция. По вечерам я смотрю и плачу, как они превращаются в самолетики, становятся стаей и отлетают… А по утрам они облетают с деревьев, сбивающих звезды ветками, сообщая о том, что наступает осень, и пора прятать в депо картонное пластмассовый поезд, успевший зá лето расцвести и выцвести.
Спускаться с крыши мне, погромыхивая, пора, топоча по рассохшейся лестнице, как будто и впрямь под откос отправившись…
2001.
ШАМАНСКАЯ ПЕСНЯ ГОРОДА
А ночами поезда кричат, и дрожит Луна в пустых озерах, Суховеем сброшенная вниз, ниже дна и ниже притяженья…
Дольше ветра воют поезда, голосом ощупывая город…
Паутиной с каплями росы на окне повисло наше время - четки, чтоб молиться глубине тех озер, в которых плещет ветер желтую ордынную Луну, полную безумием, как череп. В страшном ПОЗАБУДУЩЕМ году срубленную ханом Суховеем…
Улицы перетекает свет…
Поездов языческая песня вяжется в узоры облаков, звездными скрепляет узелками черную накидку глубины…
Это ночь рождения дороги, по которой мы уйдем на дно следом за пустыми поездами…
Все виднее Лысая Гора, втянутая в ил до половины, вросшая в немую высоту черепом в короне облаков…
2001.
ИМЯ РЫБЫ
Река - огромная сухопутная рыба, покрытая чешуйками солнца.
Имя рыбы давно забыто, но до сих пор отраженным светом доходит до нас в тихом шуршанье, с которым растут после грозных ливней грибы из ее берегов размытых…
Нити грибницы давно свисают в гробницы позднего палеолита, палеолита, давшего Имя давшего Имя гигантской рыбе, отнерестившейся водопадом…
Так много слов - чтобы вспомнить Имя. Поэтому, из уваженья к предкам, я никогда не посмею бросить бредни свои сумасбродные в реку…
Я буду слушать, как трется о камень поток, бьется хвостом о берег. И может быть, среди брызг и пены звенящей радугой встанет Слово, чтобы опять воспарить над бездной и сотворить новых поэтов. Достойных наследников палеолита.
2001.
СОН СПИСАННОГО ПОЕЗДА
Цвет папоротника кровавит травы, движенье обрубает, как топор… Получше приглядись - стоят составы, равнение держа ...на семафор.
Он высится в ночи ошеломленной, узнавшей - чудеса не суждены… Но силуэт уснувших эшелонов дробится в темных трещинах Луны.
И что-то происходит незаметно, тревогой заползает в рукава. Сосульки рельс растаяли бесследно. Вагоны колыхнулись, как слова,
от ветра, перещелкнувшего стрелку, изогнутого, словно дикий лук. И Млечного Пути дрожала ветка, когда вагоны двинулись на юг.
Когда вороны в темноте росистой отбрасывали воздух от груди. И пугало в одежде машиниста неслось крестообразно впереди…
2001.
* * * В шлифованной покатости камней- податливость грядущих поколений.
Зародыш с человеческим лицом, укутанный фонарными желтками, свернулся под булыжной скорлупой, коровьими лепешками согретой.
Дорога сельская - намек на дальний Рим... Покинутая кладка саламандры, уставшей расстилать по ветру хвост, слинявшей за цыганскими кострами...
И лишь мать-мачеха щекочет скорлупу, и навещает каждою весною.
2001.
* * * Лягушка выплеснулась в розовую синь, взвилась пупырчатым оливковым дождем. Опомнилась… Но - поздно. Время вышло разумничать. Пришло - озорничать, и в тучных камышах раздувши горло, пустить себя на песни и стихи, дрожа и колыхая нотным станом стонать, да так, чтоб думали внизу: «Кой Бог принес сегодня Гавриила?! Не пронесло… А может - смолкнет зов, отменит сам себя и вышлет бурю, и высеется градовый горох, что будет, рассекая горизонты, летящим указующим перстом стучать в гробы, которых не открыли…»
«Смешные люди. Будет вам горох…» Хохочет лягва, рассыпая зерна. Травой щетинясь, вертится Земля и нехотя в себя впускает семя - прозрачную лягушечью икру.
Она взойдет весеннею порою. Порою зимнею. Порою не взойдет… Полезут из сырых объятий почвы пророки в лягушачьей скорлупе, не знающие, кто они такие… Хранящие окраску глубины, осанку Будды, тень и хвост опавший…
Какое имя дал им человек - им все равно. Они встречают солнце, когда оно приходит утонуть в зеленом омуте, похожем на лягушку…
2001.
* * *
Очнуться десять лет назад и ощутить знакомый воздух - дрожащий воздух листопада…
И спорить целый день с училкой, назвавшей неодушевленным сутуловатый старый клен.
Поверить, что асфальт прозрачен, и в нерешенном уравненье, лежащем за спиною в ранце, он равен синеве небес.
Что тополиная аллея ведет в другое измеренье, где ходят дикие трамваи, рогами тучи теребя.
А день сегодня будет теплым, шуршащим и немножко грустным. Пойдет накрапывать под вечер, узнав, что он неповторим…
Очнуться десять лет назад и ощутить знакомый воздух - дрожащий воздух листопада…
2001.
СНОВИДЕНИЯ В ДВУХ ЧАСТЯХ
1 Я выбегу прочь от немого дрожания вжатого в угол. На выход. На снег, в Каземат Опадающих Стен, развязно – «язык» в колокольном движении вьюги.
Меня только снежностью нынче берут на прицел…
В порыве неистовом голос мой вывихнет ветер, и, кроны тряхнув, нагадает мне снег по руке. Я смолкну. И руки в карманы. И больше в ответе не буду за тех, кто рисует мишень у себя на виске.
2 Когда разобьюсь о холодный вокзаловый мрамор- улиткой вползу в еле слышное тиканье сна. Колени рукой обниму, погруженная в траур нерозовых чисел, которым не сыщешь числа.
А может к моей голове подкрадется усталость, когда на другом полушарии бьет листопад в подножия статуй на самую детскую жалость…
И статуи крошкою станут, когда задрожат.
2002.
* * *
Каменоломни наших окраин шагами вылеплены из темноты… Идет человек. По приметам – Хозяин. Разбегаются галактики и коты.
Идет человек часовым механизмом. Его парное дыхание знобит облака. Потрескались губы. Он глубокомыслен, как пропасть, открытая ключом родника.
Но где-то, в конце – камышовая заводь с заводным утёнком… «От мамы, любя» Идет человек. И его глазами Вселенная всматривается в себя.
2002.
ПАМЯТИ УШЕДШЕГО УЧИТЕЛЯ
Владимиру Цыбину
Куда ты завел нас, сталкер Сусанин?… За снежной стеною, с другой стороны заката, растет сталагмитовый холод. Там лезвия молний заземлены. Там камень взмывает, а падает молот.
Куда ты завел нас?…В живой темноте мы ищем тебя. В отраженных движеньях деревьев. Но путь растворился в воде… Сусанин! Мы ПЕРЕЖИЛИ пораженье.
Здесь так хорошо – что уже всё равно. Настолько светло – что мы больше не видим, как нас отражает зеркальное дно а губы отравлены привкусом мидий…
Мы чувствуем, как мы лишаемся чувств, и падает жемчуг на черную скатерть. Нас кто-то вскрывает…Ты плачешь: «Вернусь!…», но тень исчезает в проеме кровати.
Когда наши буквы сольются в слова – всех нас разольет в ширину Океана… И лишь над тобою сомкнется трава. Один ты остался, Сусанин… Сусанин…
2001. Москва
ЖАРЕНОЙ КУРИЦЕ, СОПРОВОЖДАВШЕЙ МЕНЯ НА ПУТИ ИЗ КРАСНОДАРА В МОСКВУ
Курица отправляется в последний путь...
Поезд приветствует первым гудком зрителей заоконных красот, пришедших вкусить радость пути. И много чего еще вкусить.
Курица отправляется в последний путь...
Ну что же, попутчица, полный вперед! Землячка... Мы ведь с одной Земли! И пусть ты - птица, а я - человек, никто из нас не сумел взлететь.
Курица отправляется в последний путь.
Теперь перед нами лежит весь мир. Мы в жизни не видели ничего. Ты - дальше курятника, ну а я - дальше своих смешных стихов.
Курица отправляется в последний путь.
Да здравствует дружба пернатых с людьми! Да здравствует поезд, несущий нас! Давайте выпьем на брудершафт. Давайте закусим и ляжем спать.
Курица отправляется в последний путь...
2001. Краснодар – Москва
ПЕРВОБЫТНАЯ МОЛИТВА
Время стоянки – приподнятых плеч и печальных напутствий. Первобытной стоянки домелового периода. Эры дождя и ночного внезапного стука – это бьется в окно какой-то шальной птеродактиль кленовой эпохи….
Копья блуждающих взглядов забивают добычу как бы от нечего делать… Забывают ее по пути – первобытное братство. Колыбель человечества. Тряская люлька вагона.
Над болотом колышется зелье ночного состава, наполняя бурдюк расстояний, сочась через звездные дыры…
Эх, пещерная молодость – в каждом зрачке по тоннелю!… Значит, ты еще помнишь, как надо к богам обращаться, незаконно рожденный стих домелового периода, неудачно зачатый в божественных сумерках поля.
Ты исчезнешь, ты будешь ненужен, когда над Землею кто-то вычертит мелом рассветную заповедь нового мира.
2001. Краснодар-Москва
СТРОЕВАЯ ПОЭТОВ
Нас построили в ряды – пыль да копоть – все путём… Свет Рождественской звезды окружает нас огнем
Еретическая рать – ЗАВТРА будем умирать…
В спину плюнул Люцифер кровью утренней зари. Бог вращеньем тонких сфер в сердце дырку просверлил.
По тоннелю иногда пролетают поезда…
Две черты – готовый крест. Две строки – и «желтый дом». Знаем – времени в обрез, ночь за письменным столом.
Строки умные сплетать, в трех осинах заплутать…
Шаг за шагом – вот и след, проторенный в никуда. Трое сбоку – наших нет, и не будет никогда.
Но, играя в «пыльный класс», дети выкопают нас…
2000. Москва
Авторская страница будет постоянно пополняться творческими работами . |
|||
|
-фото -видео
|
|||
|
НАШИ РЕКВИЗИТЫ
Редактор сайта Анна Мамаенко mamajanka@mail.ru
Администратор сайта
|
|||
|
Друзья и партнеры
|
|||
|
// Главная //История // События // Литература // Рецензии // Архив // Пректы // Книжная лавка // Отзывы // Данный сайт "Пункт приема - 1" является правопреемником одноименного старого сайта. "Пункт приема - 1" является интеллектуальной собственностью Литературно - театральной группы "Пункт приема". Руководство сайта всегда придерживается соблюдения авторского права. Мы НЕ РАЗМЕЩАЕМ публикации: порнографического, садистского, политического, экстремистского и параноидального характера. Копирование и цитирование материалов сайта, с обязательной ссылкой на него.
©
Интеллектуальная собственность! Сайт преобразован 25 декабря 2009г.
|
|||
